Donde sueñan las palabras: Entretenimiento

La sutileza del ministro

Thu, 03 Jul 2008 19:46:55 GMT

Un antiguo y eficiente ministro de Hacienda español se decidió a realizar un "Diccionario Geográfico-Estadístico-Histórico de España y sus posesiones de ultramar" con una clara finalidad recaudatoria. Para ello recorrió alcaldías e iglesias indagando más en sus libros que preguntando a sus habitantes. En general sus descripciones son educadas (sosas, aburridas, soporíferas) centrándose en aspectos económicos, nombres y algo de historia sin usar prácticamente adjetivos ni salirse de un esquema monótono.

Pero (es importante para un futuro escritor tener siempre el diente alerta a posible material) hay una entrada que destaca por sus detalles, que nos acerca sutilmente a la personalidad del autor y a su vivencia en un pueblecito de la provincia de León. Me planteé seriamente convertirlo en un cuento (y posiblemente lo haga) pero (la vida es más bella de lo que pueden filtrar las palabras y me he decantado por la pureza dado mi público) lo que vosotros os imaginéis leyendo resultará mucho más interesante que lo que yo pueda mostraros (y además aprenderéis unas cuantas cosas curiosas). Espero que lo disfrutéis.

...SU CLIMA es destemplado, pero sobresale el rigor de los fríos al del calor; en 24 de diciembre de 1835 el termómetro de Reaumur señaló 11 1/2º bajo cero, siguiendo con igual intensidad hasta el 28 del mismo, que señaló 12º/0; las enfermedades que comunmente se padecen son fiebres intermitentes, por no hallar las aguas llovedizas y de riego la salida que fácilmente pudiera dárselas. Tiene 130 CASAS de tierra, incomodas, poco limpias y mal colocadas: ocupa una extensión considerable 1,600 varas de N. a S. y otro tanto de E. a O.. con motivo de los muchos huertos, arbolados y porción de tierras que hay en los intermedios; la casa de ayunt. es pequeña y sirve también de cárcel; hay una plaza llamada de palacio, de 10,000 varas cuadradas, y tres plazuelas que se nombran de la Picota ó el Rollo, de la Cruz y la Borricada, sin soportales y desempedradas, como lo están sus irregulares, sucias y pantanosas calles ; una escuela que solo dura seis meses al año, pagada por los padres de los niños que a ella concurren, y 300 rs. del fondo de propios; y dos fuentes de buenas y abundantes aguas, además de los pozos potables que hay en casi todas las casas , abastecen á la pobl.

(en este trozo que he recortado había una cuidadosa descripción de las iglesias locales y sus posesiones, sin demasiada mala baba si no tenemos en cuenta las desamortizaciones de Mendizabal)

...cortado en los últimos días de 1808 y sustituido hoy por una barca. El indicado r., abundante en truchas, barbos y otros peces, atraviesa el térm. á 1/4 de leg. al E., y se dirige á SSE.; suele ser vadeable desde junio á octubre, y á causa de la poca profundidad y frecuente variación de su cáuce, ocasiona danos inmensos, con especialidad en las avenidas, por hallarse la pobl. 1 1/2 varas más baja que el álveo de aquel; fue notable la de 1804, por la que se destruyeron muchos edificios y se perdió gran arte de los protocolos de la escribanía de número; siendo una de las mayores en estos últimos tiempos, la acaecida en los días 26, 27 y 28 de febrero de 1843; mas á beneficio de grandes vallados hechos con poca anticipación: la vega padece gran detrimento en la variación del cáuce , pues cambia su buena tierra en estériles cascajos: varios pueblos de la misma vega contienen al río con unos ant. y abandonados malecones; pero este pueblo no presenta ni aún el fácil obstáculo de un espeso arbolado, Los montes... ...solo proporcionan un escaso pasto. La media parte del térm. es erial, un cuarto de ínfima calidad que se utiliza en cereales, y el resto de vega feraz y muy productiva, en donde hay hermosos prados y escelentes tierras de labor, que darían mayor utilidad, si se auxiliasen con el cultivo á que brinda su bondad. CAMINOS: ...son carreteros, y se encuentran en muy mal estado. La CORRESPONDENCIA se recibe los martes jueves y domingos. PROD.:lino , trigo, cebada , centeno, poco y mal vino y algunos melones; arbolado de álamo , chopo y olmo: cria ganado lanar, vacuno y caballar: se cazan liebres, conejos, perdices y aves de paso; hay canteras de mármol azul con abundancia, pero no se utilizan: IND. y COMERCIO: después de espadado el lino, se esportan para Galicia mas de 3,000 a. POBL.: 190 vec.; 900 alm.

Damián y Esmeralda 4

Sun, 04 May 2008 11:14:32 GMT

– ¡Abrid! ¡Abrid!

– ¿Qué…? Tocan a la puerta. Que inoportuno. Yo que esperaba que me despertaran los albores del alba para mitigar el encontrarme abrazado a mi almohada en vez de a mi amada.

– ¡Abrid!

– Por como truena debe de ser importante. Diríase que pide que también le abran los vecinos. Ya va.

– ¡Abrid!

– Tiene voz de borracho. Habrá confundido la casa. Ya va. Dejadme al menos encender una luz. Disculpad la tardanza.

– ¿Tardanza? Criminalidad, que desde que estoy llamando he notado a la luna menguar dos cuartas.

– ¿Don Diego? Disculpad es que alargué el día hasta bien entrada la noche y el cansancio me cubría los sentidos.

– ¿Qué os traéis vos y mi hija? ¡Confesad!

– ¿Cómo? Perdón. Eh… Mejor pasad a dentro y conversemos delante de un vaso de vino.

– No debería de aceptar vuestra invitación, pero soy un caballero.

– Sí. Por supuesto. Siempre he admirado vuestro porte y maneras.

– Ya basta de marear perdices. ¿Qué le habéis hecho a mi hija?

– ¿Yo? Nada. Bueno…

– ¡Ah! ¡Maldito!

– Calmaos. Tan sólo he besado su mano. Sé que fue un atrevimiento pero…

– ¡Mentís! Vuestra cara os delata. ¡Quedaos quieto! Dejad de dar vueltas a la mesa.

– Si dejáis de perseguirme con esa mirada. Os aseguro que no haría nada por dañar la honra de Esmeralda.

– ¿Qué insinuáis? ¿Cómo osáis usar su nombre con tanta ligereza?

– Es algo natural en mí. Debéis saber que la amo.

– ¡¿Qué?!

– ¡Cuidado! ¡No subáis…

– Ay, mi costillar.

– Sí, no ha sonado muy bien. Ni la mesa, ni vos mismo, estáis para muchos trotes. Os aseguro que entre Esmeralda y yo sólo ha habido poesía. ¿Me permitís ayudaros?

– ¿Poesía? ¿Es sólo eso para vos?

– Es sueño. Es esperanza. Es vida.

– Palabras. Palabras. Sois tal para cual. Ay. El dolor se lleva mis fuerzas.

– Y vuestro enfado.

– Ja. No sé que santo vela por vos pero más vale que le pongáis una docena de velas. Sois tal para cual y por eso mismo no puedo permitir este… lo que quiera que sea. Ella necesita alguien que la sostenga y a vos os llevan los vientos.

– ¡Os sostengo a vos! Y también lo haré mañana. Hablaré a vuestro favor ante la reina y ella detendrá la pendencia y hará que se disculpe vuestro oponente.

– ¿Veis? Palabras. Hay cosas más importantes.

– Y estoy seguro de que podéis nombrarlas. Dejadme demostraros lo que valgo. ¡Eh! ¿Por qué me empujáis?

– No estoy dispuesto a cargar con tu vida. Eres demasiado joven y te queda demasiado por aprender.

– Os llevaré a un doctor.

– Pareces una buena persona. Pero antes de que te deje arrastrarme a un matasanos tendrás que prometerme que no hablarás con la reina.

– Prometí a Esmeralda que lo haría y puede que no sepa mucho, pero sé que quebrar esa promesa es perderla de una forma en que ninguna palabra o tiempo podrá devolver, sólo curar. Una promesa es una rosa empuñada.

– Ja. Deberías saber, poeta, que las rosas no se empuñan. Pronuncias promesas con demasiada facilidad. Te va a doler.

– Lo sé y el saberlo hace que me esfuerce más.

– De acuerdo, puedes llevarme a ese sacacuartos de las narices. Pero mañana iré contigo a ver a la reina y será una reunión privada. ¿Me concedes al menos eso?

– Eso y una sonrisa y mi amistad.

– La concedes demasiado pronto. No dudes que haré lo que sea para que el duelo tenga lugar.

– Pero no zarandearme a base de golpes.

– Tengo la impresión de que no funcionaria.

– Sois una buena persona.

– ¿Ves? Justo igual que mi hija. Si ella necesitara un hermano me lo pensaría. Pero…

– ¡Y yo os dejo aquí mismo tirado!

– Bromeaba, muchacho, sólo bromeaba. Aunque dudo que fueras capaz.

– Ya veremos. Seréis mi rival y yo lucho por amor.

– Hijo. Te queda mucho por descubrir.

– Las calles están tomadas por sombras nacidas de pequeñas grietas y sucias esquinas. Si mi tristeza partiera de ellas en un momento las iluminaría, tal vez con un contraste de estrellas o un enamorado trepando por una enredadera. Hace nada soñaba con un mañana y lo elevaba con la fría mano del orgullo, perdición de tantos poetas, y ahora… ¡Ahora diré que el amor es desnudo! ¡Que el amor es sencillo! No esta tragedia que parece mascar el destino. ¿Sabes lo qué te digo destino? ¡Que eres un viejo sin dientes y con temblores y que voy a darte una educada paliza!

Damián y Esmeralda 3

Sun, 06 Apr 2008 17:57:33 GMT

– ¿Acaso no os dais cuenta, padre? Si seguís con el duelo hacéis lo que él desea. ¿No veis que me cargáis con cadenas? ¿Qué esperáis que haga? ¿Qué podría hacer para lograr que entraseis en razón?

– Esmeralda, no tienes que hacer nada. Es mi honor lo que está en juego.

– Es tu vida. ¿No te das cuenta? Todo se resume en eso por más que quieran añadir nombres o cargos, fortuna o infortunio.

– Hija, no puedo olvidar su afrenta.

– Si el pasado son cristales rotos deja de apretarlos contra tu corazón. Haz una vidriera o un poema.

– No lo entiendes. Hay cosas que no te he contado, que me obligan. Esas cadenas que dices que cargas a mi me atan.

– Cuéntamelas. Sabes que no harán sino unirnos.

– Hija, tus palabras sostendrían una pirámide en el aire, pero…

– Son mis pies los que me sostienen y me dan para sostener tu mirada. No me rechaces, por favor. Si lo prefieres te lo pediré un millar de veces cada día. Pero dímelo, pues ya me causa dolor y ya necesito de ti para curarme.

– ¿Recuerdas la muerte de tu madre?

– No he olvidado su vida. El cuidado con el que trenzaba mis cabellos con la primera luz del amanecer. Y si es por el instante de su muerte que quieres morir, te diré, padre, que la has olvidado.

– La vida es complicada.

– La vida es lo que ves, lo que escuchas, lo que saboreas, lo que sientes, lo que piensas y te quiero.

– Yo también. Por eso voy a protegerte.

– ¿Protegerme? ¿Muriendo? He hablado con el secretario de la reina, que hablará con ella, ella con el rey y él detendrá este desatino.

– ¿Qué has hecho? ¿El secretario de la reina? ¿Ese alfeñique con la cabeza llena de pájaros que si tuviera que sostener un arma se le caerían los brazos? Iré a reconvenirle y a fe mía que atenderá a mis razones.

– No irás, y aunque fueras nada cambiaría. Nos amamos.

– ¿Qué? ¿Ese tonto? Ha aclarado su piel, sus ojos y su mente en legajos sin utilidad o filosofía.

– Puede que sea tonto, más es un tonto enamorado. Y correspondido.

– Pero cómo te has podido fijar en ese, si parece que se le fuera a llevar una ráfaga de viento. Voy a hablar muy seriamente con él.

– Padre, si sales por esa puerta ahora lo vas a lamentar.

– Ya cenaré por el camino, Esmeralda.

Damián y Esmeralda 2

Sun, 06 Apr 2008 14:19:14 GMT

– Tengo un beso entre mis dedos como un pétalo de rosa fluyendo como llama prendida en mi aliento. Mis labios rozaron su piel, se posaron en su mano lo que dura un aleteo y no fue un sueño porque terminó antes de que abriese mis ojos. Ahora sé que guardan verdades los libros de amor y desvelo que aclaraban mi mirada a la luz de las estrellas. Estar enamorado es renacer a la vida, es buscar los bordes y bordarlos a nuevos colores con mil puntadas que te abrazan hasta volverte invulnerable. ¿Sonríes, luna? Concédeme este baile que todo mi cuerpo quiere seguir el ritmo de mis latidos como si fuera chinchilla o planeta. Llamadme optimista que os daré la vuelta de un soplido. Llamadme vanidoso que rebotareis como reflejos contra un río. Que os recibiré con mis dedos en mis labios, rubíes que besaron a Esmeralda. Cantemos juntos los enamorados desde el lugar más alto reverberando a todo trapo, por todo tiempo, como reyes del mundo.

– Es el secretario de la reina.

– ¿Quién susurra desde las alturas?

– ¿Ves? Ya te ha oído. Tíraselo de una vez y vuelve a la cama.

– ¿Pero qué…? Un poco de consideración que me salpicáis.

– Y lo que debiera es haberte empapado que estas no son horas de andar trovando excrementos.

– ¿Quién sois que no sentís la ligereza que la luna presta a los poetas?

– ¿Quién importa que sea si a tu edad luchaba en las colonias? Vuelve a tu cuna, niño.

– En buena honra ya cumplí los diciocho y, aunque lo mío no sean gestas de soldados ensordecidos, mis versos han ganado más que todas vuestras guerras.

– Déjalo y vuelve a la cama.

– Pardiobre que el mozalbete me enerva. Si no bajo no voy a poder dormir. Si sois hombre esperad.

– Aunque creo en cada una de las palabras que he pronunciado no era mi intención ofenderos y por ello cuándo bajéis no me encontraréis. Os deseo buenas noches y mejor despertar.

– Y yo os deseo un grano en el culo.

Saga de Arnold 9

Mon, 31 Mar 2008 20:00:05 GMT

El Pequeño Arnold

– ¡Zape! Eres peor que el gato. ¿No ves que aún no está hecho?

– Pero huelo que sí. Y me juegan las tripas.

– Pues caza algún ratón.

– ¡Es que se les cae la cola!

– ¿Qué tal en la escuela? ¿Has aprendido algo?

– A mirar como las ranas. ¡Mira mamá!

– Eso ha sido Carlos. Le voy a pillar las orejas un día…

– Ya se las estira el sólo.

– A ver, Arnold, ¿qué has hecho hoy? ¿No le habrás dado mucha guerra al profesor?

– No. Me vacía los bolsillos antes de entrar y en la boca no entran muchas cosas.

– ¿Y qué tal con Susana?

– Nada. Ya llevamos cuatro bodas y ningún niño. Para mí que se está haciendo la interesante.

– ¿Dónde has oído esa expresión?

– La dice Juan de su novia.

– ¿Tu hermano? Oye, Arnold, ¿cómo se llama ella?

– ¿Su novia? Teresa. ¿Por qué?

– Porque voy a tener una pequeña charla con él.

– ¿Le vas a castigar? ¿Me toca su postre? ¿Puedo comérmelo ya?

– ¡No! ¿Pero tú te has visto las manos? Corre a lavártelas.

– Es que luego se me ensucian.

– Me parece que te va a caer un baño está noche por listo.

– Entonces, ¿para qué sirve ir a clase?

– ¡Arnold!

– Vale. No hacia falta poner esa mirada. ¿Has pensado hacerte policía? Porque…

– ¡Arnold!

– Ya está.

– ¿Y el pelo? Estás chorreando.

– Es que me he bañado ya. Para ahorrar tiempo.

– ¿Y por qué tienes sucias las orejas?

– Es que no las note. Como están ahí todo el rato se me olvidan.

Damián y Esmeralda 1

Sat, 29 Mar 2008 16:17:16 GMT

– ¿Qué tiembla, qué se agita en los jardines cubiertos por el tenso velo de la noche?

No es mi voz. Esa se desvanece envuelta en los susurros del viento. No son mis pasos que la hierba hunde en su lecho. No es mi rebelde corazón. Sólo mío. Sólo. Es… ¡Rodrigo!

– Damián. Vuestra capacidad de sorprenderme me asusta.

– ¿Qué hacéis a estas horas en el jardín de la reina?

– Pues sí que os reponéis con presteza. Podría responderos con sinceridad pero el travieso destino ha dispuesto que conozca la causa de que os encontréis aquí. Así que dejemos los secretos secretos que tenemos luna vieja y hay sombras a ambos lados del camino.

– ¿Qué sabéis que sonreís?

– Se de un banco, querido por una enredadera, sobre el que espera, con las manos trenzadas de preocupación, una dama.

– ¡Don Rodrigo! Parece cierto que infancia y vejez engarzan el ciclo de las almas.

– La verdad es que este verano el agua atiende más a la tiranía del sol que a los halagos de las hojas. La oscuridad de vuestras mejillas me indica que comprendéis.

– Disculpad las palabras apresuradas por lo repentino de nuestro encuentro. Atrapados entre el descubrirse de las estrellas y el evocar de las flores mis pensamientos son nerviosos insectos.

– Vamos. Vamos. No dejéis que la educación ahogue la juventud a la que tenéis derecho. Hay un tesoro capaz de retener a la noche al final del sendero.

– ¿Cómo es?

– ¿Pero cómo? ¿No la conocéis?

– Sólo por lo delicado de sus palabras y lo apretado de sus líneas.

– Valiente historia. Pobre Damián: las dalias no la desmerecen. Si ese es el misterio que os aflige.

– La belleza la presta el tiempo. Si fuera sólo eso. No poseo fastuosas tierras donde cimentar palacios. Ni un nombre del que recitar antepasados. Ni un puesto en la corte que no dependa de los caprichos del poder. Y sin embargo me convocan unas palabras desatadas del aire y vueltas rosas. No he amado más allá de un familiar beso, de un aprecio a la hermosura, de las cenizas de una poesía. Y sin embargo me atraen promesas no pronunciadas, ilógica fuerza, silencio. Me siento un ruiseñor al borde de un incitante río.

– Ja, ja, ja. Tantas preocupaciones y ni una de ellas resistirá cuando la encuentres. Adiós que sin nadie para escucharte llegarás antes.

– Buen Rodrigo el precio de conoceros es continuamente descubrirme. Sois demasiado para mis preocupaciones.

– ¿Sois una estatua a mayor gloria de la contemplación?

– Os pido disculpas. Me arriesgaré a la locura de no volcar vuestra belleza en palabras tomadas de los sueños de un poeta.

– Tal es el ingenio de la zalamería que no habéis pronunciado que merecéis acercaros.

– Se que no os desvaneceréis pero si yo lo hago recordadme que estoy a vuestro lado. Sonreís. Creo que he olvidado mi nombre y el vuestro.

– Damián y Esmeralda.

– Esmeralda. Damián.

– Con tal habilidad para engatusar me extraña que no se os conozcan cacerías entre las cervatillas de la corte.

– Hasta vuestra curiosidad no carece de romanticismo ¿Quizás es que os esperaba a vos?

– Creo que el encanto de la espera me corresponde a mí. ¿En qué quizás me diferencio de las demás?

– Vos sois diosa Diana más que presa y yo un ser libre que se encomienda a vuestra protección.

– Jugáis. Pero con gran talento. Es por ello que estáis aquí Damián. ¿Sorprendido? El silencio puede ser más que recato. El silencio pide profundidad. Ser llenado de verdad. Está más cerca del pensamiento de que lo escucha.

– …

– Pocas veces podemos permitirnos que el mundo se detenga, siquiera un suspiro contenido, un olvido, un piadoso perdón.

– Un aleteo gozoso, un parpadeo enamorado, un perfume. Esmeralda, creía sin esperanzas que este lugar llenaría mis ropas de encajes, mi rostro de maquillaje, mi corazón de secretos. Ahora, al encontrarte, siento humildad, siento lágrimas. Siento amor.

– Tal vez os haya elegido demasiado. No es sentir, sino ayuda lo que os vengo a suplicar.

– ¿Suplicar? Que es amar sino entregarlo todo. Vuestro latir resuena en el mío. Permitidme sostener vuestra mano.

– Habéis leído demasiados textos de bordada factura, pero tal es la efusividad que me cuesta dudar de vuestra sinceridad. Me temo que seáis de amar sencillo, cambiante con las dificultades, efímero como el esplendor de las violetas.

– Sois vos. Sois vos, lo sé. Lo supe y lo sabré por siempre. El resto… El universo entero puede terminarse que el vínculo que nos une creará uno nuevo sólo para nosotros.

– Son metáforas. Son bonitas ilusiones. La realidad dista de ellas lágrimas cuando no sangre. Es evitándolas donde demostraréis vuestro compromiso ¿Conocéis a mi padre?

– Un hombre que es medida de excelencia. Sólo por las virtudes que ha reflejado en su hija despierta mi admiración.

– Damián, hace pocos meses que te conozco, y menos que respondo a las poesías que tan tímidamente expones a la corte, pero sé que tu mirada te llega al corazón. Si te ruego esto es porque… porque en la corte las palabras de una mujer son sólo palabras. ¡Salva la vida de mi padre!

– ¿Vuestro padre está en peligro? ¿Por qué causa?

– ¡Un duelo!

– ¿Un duelo? El rey los ha prohibido y con buen motivo pues son manantiales de odio y venganza. ¿Por qué no llevan la sin duda nimia ofensa a un justo juicio?

– El honor se alimenta de viejas formas y la ambición se aprovecha de ellas para humillarlo. Mi padre es demasiado anciano y me temo que no dará su brazo a torcer. Decidme que evitaréis que muera.

– Os prometo que dedicaré a ello todos mis esfuerzos desde este instante y que algún día este incidente será una triste sonrisa en vuestro rostro que os recuerde el momento en que al fin nos vimos.

– Os lo agradezco. Parece que no ha sido el encuentro que esperábamos.

– La poesía tiende a ser teoría. Las personas son más bellas.

La saga de Sigmun 4

Sun, 17 Feb 2008 21:07:47 GMT

– ¡No puedes trazar la línea dejando el servicio a tu lado! ¡Y la cama de espuma! ¿Dónde se supone que voy a dormir?

– Sobre toda esa basura.

– Por los siete soles enjoyados ¿Es que acaso no conoces la piedad?

– Las quejas expónselas a la punta del desintegrador.

– Voy a tener que añadir nuevas cláusulas a mi contrato.

– Si eso te ayuda. Te advierto que suelo dormir con el láser en modo agresión automática.

– ¡Bien! (macrobióticos anatemas lacerantes en dialecto kung) – masculló Sigmund.

– ¿Decías algo? – dijo Nadia un poco distraída mientras pensaba en como redecorar aquel lugar llevando a cabo fantasías que harían inmolarse a una casa de muñecas.

– Supercalifragilisticoespialidoso.

– Amo amantísimo – rompió el encanto del momento Melisa con su seductora voz.

– ¿Qué ocurre ahora Melisa?

– Un Tiburón Imperial se aproxima con intenciones de intercepción. ¿Acepto su canal de comunicación?

– Maravilloso. ¿No se supone que el espacio es infinito? Malditos culos duros que no tienen otra cosa mejor que hacer que molestar al pequeño empresario.

– ¿Cuál es el nombre de la nave? - pregunto una algo estresada Nadia.

– Emperiflor.

– No podemos dejar que nos cojan. De ninguna de las maneras.

– ¿Tú tampoco pagas impuestos? Si es que el mejor gobierno es el de uno mismo (en el 3175 se legalizó la opción de votar por uno mismo y autoconvertirse en una nación soberana en lo que se considero el mayor logro de la democracia desde los realityshows presidenciales).

– ¿Qué hacemos?

– ¿Alguna vez has manejado un cañón láser?

– No. Pero he ido a clases de piano.

– Entonces empieza por leerte el manual - dijo lanzando el desvencijado tomo en papel sobre el que descansaba los pies.

– Melisa muéstrame a mi rival –pidió Sigmund. – Madre del amor hermoso – exclamó al ver como la pantalla se llenaba de lo que parecía la pesadilla de un reprimido. Dos superficies espejadas cubrían la parte frontal, bajo ellas sobresalían dos proyectores de partículas. Incontables satélites lo recorrían como moscas enloquecidas.

– ¿Qué vamos a hacer? ¿Qué vamos a hacer? – repitió Nadia mientras trataba de descifrar el índice del menú del servicio de comidas exóticas de InterPizza de Waldentres.

– Tendremos que seguir el plan de contingencia del capítulo 128 - dijo Sigmund rebuscando bajo su asiento hasta enarbolar con una expresión de triunfo una angulosa mascara negra que procedió a ponerse.

– ¿Qué es eso?

– Es una máscara protectora indicada para ambientes hostiles – aclaró Sigmund con una voz constipada (la máscara resulta especialmente útil tras tomarse un bocadillo de perdigones globulares) – Melisa pon un rumbo de colisión hacia la Emperiflor.

– ¿Estás chiflado? – preguntó retóricamente Nadia.

– Toma el control del sistema ofensivo – dijo entregándole el mando de su consola de videojuegos - Cuando te lo ordene abre fuego contra su implosionador planetario.

– ¿Dónde...? ¿Cómo...?

– Iluminado, le recuerdo que es descomunalmente más grande que nosotros.

– Tranquila. Cuanto más grandes son, peor es su riego sanguíneo. Anda, acéptales la comunicación que ya deben de estar buscando los supositorios. Nadia, ocúltate detrás de mi y ni una palabra.

La pantalla se ilumino con el rostro sobrado de cafés de un oficial a cuya espalda parpadeaba una molesta luz roja. Su uniforme estaba patrocinado por Gelatinas Márquez (“El alimento con más sabores por explotar” según su agresiva campaña de telépatas con compatibilidad universal).

– ¿Qué se supone que está haciendo? Reduzca inmediatamente a marcha tortuga y dispóngase para ser abordado.

– ¡Quiá! Este cachivache no sabe de frenos. Es un caprichoso el muy suyo desde que se le escapó una pieza del motor.

El pobre oficial suspiró audiblemente.

– Haber, señor, si desea estamparse contra nuestros campos defensivos está en su derecho. Pero después no espere que salgamos a ayudarle.

– Allá tú si te pones con ese carácter. Pero mi jefe es una garrapata agarrada y os vais a poner diarreicos del puro que os mete por perder la carga.

– Por supuesto. Seguro que quiere rentabilizar los chipsets que transporta en su flamante nave con el código identificativo corrupto.

– ¿Eres tonto o te metes demasiado el dedo en la nariz? ¿No ves la máscara? Llevo guano ácido hipercomprimido. Al menos me quedará el consuelo de que no les aceptarán en ningún puerto en meses y con un poco de suerte te tocará limpiarlo.

– Mierda...

– Sí, eso precisamente – sonrió Sigmund escuchando como comenzaban a impartirse frenéticas órdenes en la Emperiflor antes de que se cortase la comunicación.

La saga de Sigmund 3

Sat, 15 Dec 2007 18:15:57 GMT

– Permítame recordarle, súmmum de todo conocimiento, que el empalme que acaba de realizar es absolutamente ilegal.

– Tranquila Melisa, estoy aplicando una nueva normativa que desconoces. Luego, si te estás calladita, tal vez te actualice para que veas que tengo razón.

– Ni siquiera tengo instalado el software de control de este nuevo motor, desconozco cómo equilibrarlo, las variaciones de Goldberg…

– Tu voz parece algo histérica. ¿No te habrás metido alguno de esos virus perfeccionadores de personalidad, eh, pilluela?

– Por el excelso Gates, estas condiciones de trabajo son infralógicas. Me declaro en huelga.

– Pues va a ser que sí. Más te vale repararte por ti misma, ya sabes que si lo hago yo será por el método ruso.

– Disculpe, maestro indiscutible, pero mis sensores de sonido acaban de experimentar un repentino desfallecimiento.

– Por los siete velos de Venus. Si sólo te has saltado un par de revisiones del psicólogo. Como el proyector no funcione cuando suba te aseguro que te cambio por la IA de esa nave pija.

Una música atronadora surgió repentinamente de los altavoces, mientras Sigmund, embadurnado hasta las cejas con refrigerante azul, trataba de colocar el nuevo motor con una selladora de grietas. Nadia llegó justo cuando lanzaba el escupitajo tradicional de buena suerte.

– ¿Qué se supone que estás haciendo? – ella llevaba el clásico traje negro con lacitos rosa, un desintegrador gradual, un hierve sangre, un látigo por espejos y un cuchillo de caza que tendría que manejar a dos manos.

– Le doy el último retoque – sonrió Sigmund, acariciando sus cabellos en una pose que consideraba extremadamente seductora.

– ¿Y todas estas piezas tiradas por el suelo?

– Sobraban. Es normal que haga una última revisión para ver si todo marcha bien. ¿Y tu equipaje? – trató de cambiar de tema.

– Aquí – dijo Nadia mostrándole con orgullo una pequeña caja decorada con rubíes y zafiros. – Eso de que las chicas lleven toneladas de equipaje es una tontería machista.

– Ya – suspiró Sigmund. – Te advierto que no pienso hacer paradas turísticas para que vayas de compras.

– Bueno es esto y sólo un pequeño módulo estándar de mercancías. Que podremos recoger en orbita.

– Claro, por supuesto, ¿cómo podría ser de otra forma? De todas maneras nos marchamos inmediatamente.

– ¿Tan rápido?

– Quiero evitar ciertos problemas burocráticos, además, el alquiler del aparcamiento es un timo y la seguridad un asco. Hay mucho ladrón suelto por ahí. – se quejó Sigmund.

– ¿Dónde está la escalerilla de embarque? – preguntó intrigada Nadia que contemplaba la nave como a una escultura neoprotointerpresionista.

– Pues en estos momentos no veo a nadie cerca y mi espalda no es una opción. El agujero es algo estrecho por eso de la integridad estructural, pero tiene una estupenda cintura, señorita.

– Mi nombre es Nadia y harías bien en no olvidarlo.

– Sí, ya es hora de que nos conozcamos mejor.

– Está sucia – dijo Nadia observando lo que parecía una boca de labios oscuros.

– Claro, es un añadido defensivo. Lavar la nave (o los calzoncillos de la suerte) sólo trae problemas. Un amigo de un amigo mío se pasó una semana limpiando y cuando acabó… ¡Blam! Chatarra espacial (antes lo más que te podía pasar es que una paloma te tomase como blanco en sus prácticas de tiro pero con los meteoritos no se juega).

– No estoy muy segura de esto… – dudó Nadia, pero Sigmund, que era seguidor de las teorías denegacionistas (que consisten en no dejar que los problemas fastidien tus soluciones), la agarró por sorpresa de las piernas y la aupó.

– ¡Degenerado, involución! ¡Suel…! – Dentro no había mucho sitio para las patadas pero Nadia se entretuvo un buen rato probando. – ¡Monstruo, brutispático, la…! – se detuvo un momento, una sirena poco tranquilizadora ululaba. – ¿Qué es eso?

– Es el aviso de despegue – dijo Sigmund al tiempo que evitaba atragantarse con una bota.

– ¡¿Qué?!

– Es una precaución de veterano. Normalmente no suelo llegar en buen estado y el despegue automático es una ayuda.

La abertura se cerró a su espalda con un ruido de succión y la nave comenzó a vibrar nada tranquilizadoramente.

– Por ahí delante, señorita, como si estuviese en su casa.

El aire tenía una densidad de olores que ponía los pelos de punta. Había numerosos detalles decorativos: ropa interior de imaginativos colores, vasos-bolsa a medio exprimir, bolas de luz navideñas, pósters inmersivos, una caja en la que faltaban la mitad de las herramientas y la colección completa de muñecos Friendos (considerados la causa más probable de extinción humana según los últimos estudios subvencionados por la Armada).

– Espero que la nave principal sea más acogedora que esta.

– ¿Te vale si es imaginaria? Lo cierto es que siempre he querido ahorrar para una de esas, pero todavía me quedan algunos plazos de mi ex.

– ¡¿Qué?!

– Y este es el puente de mando – dijo Sigmund mostrando un nido de cables, una pantalla grande sobre un teclado-órgano, una nevera fluorescente, cachivaches a medio destripar y un asiento enorme con masaje fluido para glúteos. – No seas tímida. Siéntate en el asiento de oficiales – sonrió Sigmund sacándolo de la pared.

La nave pegó una sacudida.

– No te preocupes, es Melisa que tiene uno de esos días – dijo Sigmund al ver como la palidez del rostro de Nadia alcanzaba el grado de mareo indigesto.

La saga de Sigmund 2

Sun, 02 Dec 2007 10:11:27 GMT

Sigmund esperaba en una habitación recargadamente lujosa, de esas que salen en las sueñonovelas baratas, con un reloj latiendo en su sien. Intentando vengarse recorría una y otra vez el mismo circuito, con sus botas militares, sobre la alfombra, seguramente hecha a mano, o a pie que son más caras. Detrás de él una bandeja con ruedas recitaba las bondades del te con pastas. Un minuto más y empezaría a redecorar la sala con un estilo que Artspit había calificado como “una brillante representación de la desgarradora pasión humana con un gran impacto visual”. Si algún día se retiraba de su trabajo como aventurero profesional remunerado, y encontraba los publicistas adecuados, se dedicaría al arte para ricos.

Las gigantescas puertas caoba con el blasón de los Risalto (un ornitorrinco y una tostadora en fondo de gules, indicativos que era un noble imperial de tercera clase sin contactos) se abrieron con un ronroneo. Al otro lado estaban un hombre con rostro joven, larga barba nevada, túnica alba y un báculo blanco, y una muchacha difícil de distinguir entre el vestido de encajes rosa que quintuplicaba su volumen. Consiguieron llegar hasta él, la chica gracias a la plataforma que sostenía su pesada indumentaria y el anciano tras pisarse un par de veces la barba.

– ¿Es usted Sigmund, el veleidoso sicofante? – preguntó dubitativa la joven.

– Por supuesto, señorita – dijo Sigmund con una reverencia que infló casi imperceptiblemente los músculos de aire de su traje.

– ¿No era usted más alto y… un poquito más guapo?

– Señorita. – torció Sigmund su rostro con la original belleza de un boxeador – El que me interpreta en la sensovisión es un robot fabricado siguiendo criterios comerciales. Exigí que fuera más feo pero el cheque compensó los pequeños desajustes. Si está pensando en contratarme por mi cara bonita tengo que advertirla que cobro el doble por esa clase de trabajos.

– Ejem – carraspeó el de la inmaculada túnica. No debía de llevar mucho más debajo pues se estremecía con el viento perfumado que ambientaba el encuentro. – Creo que deberíamos centrarnos en la cuestión de la misión. La oscuridad acecha dispuesta a devorarnos al menor descuido.

– Por fin algo de sentido común – asintió Sigmund clasificándole como el idiota que paga y entregándole una tablilla magnética. – Este es mi contrato estándar, diez mil créditos más extras por imprevistos y los derechos de cualquier subproducto resultante.

– ¡¿Quinientos créditos en caso de encontrarte con Adolf Resnik?!¡¿Mil créditos si ocurre una estampida de chirlidos a menos de un clic de ti?! – exclamó grabando las páginas entre los parpadeos de su ojo izquierdo.

– Tengo mucha experiencia.

– ¡Esto es inaceptable!

– No me sea estirado. Yo no le pongo pegas a lo que quiera que sea que me mandéis, así que espero el mismo respeto, que he hecho un cursillo de derecho emocional.

– Fírmaselo. Tampoco es que tengamos muchas alternativas – dijo la muchacha.

– Detecto una gran sensatez en vos – dijo Sigmund acariciando su afilado mentón de diseño (había necesitado cuatro operaciones y varias pruebas en el túnel de viento antes de quedar satisfecho). – Ahora explicadme que tengo que hacer.

– Se trata de algo sencillo. Trasladar una cosa de un punto a otro del espacio.

– ¿Ha dicho sencillo? – se asustó Sigmund. - La última vez que tuve que hacer uno de esos llené doce páginas de mi contrato, perdí una fortuna en material y todavía no he cobrado. Tengo un mal presentimiento.

– ¿No será uno de esos supersticiosos que compra productos espirituales? – pregunto el de la luenga barba.

– Oiga, que está demostrado que la comida purificada engorda menos – se defendió Sigmund.

– No nos desviemos. ¿Ha oído hablar del huevo adamantino?

– ¿Es algo comestible?

– No. Se trata de una joya de incalculable valor – los ojos de Sigmund brillaron – sentimental – se apagaron – para la familia real de Cira, que ha decido sacar a subasta en Dorios.

– ¿Dorios? Es un vertedero de sacacuartos con una atmosfera que no se te va de la piel en meses – se mosqueó Sigmund.

– Resulta que ciertos individuos han manifestado cierto interés por adquirir el huevo adamantino, tal vez por la leyenda que lo rodea.

– ¿Qué es cuál?

– Aquel que descubra su secreto dominará el universo.

– Vale. Acepto – se emocionó Sigmund. - ¿Dónde esta el pedrusco?

– Hay un pequeño detalle – dijo con satisfacción el del bastón fluorescente. – La joya lleva incluido un guardián para evitar… incidentes.

– Yo trabajo sólo. Mi seguro no cubre puñaladas por la espalda.

– Ella es el guardián.

– Mi nombre es Nadia, la brava belleza, mercenaria al servicio de los Risalto - dijo con un teatral movimiento de cabeza en el que exhibió su melena negra con manchas rosas. Sigmund realizó un segundo escaneo a duras penas conteniendo la risa. Era menuda y parecía haber recibido todos los tratamientos de belleza de Rebién (la empresa privada más poderosa del cosmos). La expresión de su cara le recordó a una camula.

Fue tan rápido que Sigmund, acostumbrado al nivel pandillero de su simulador, ni siquiera pudo ver el monumental tortazo que le hizo dar un giro completo sobre un eje cuya existencia desconocía.

– ¡Ey! – recordó exclamar sorprendido mientras repasaba el contorno de los dedos de Nadia.

– Por favor, calmaos. La violencia sólo fortalece las sombras. – dijo el de la gris mirada, interponiéndose entre ambos.

– Si ha sido ella.

– Has empezado tú – replicó furiosamente Nadia – Te estabas riendo de mi.

– Me acorde de un chiste que me habían contado.

– ¿A sí? ¿Y cuál era? Dilo ahora, para que nos podamos reír todos.

– Tu golpe me lo ha hecho olvidar. Tengo un cerebro delicado.

– Querrás decir de capacidad reducida.

– Por favor, Nadia, recuerda la urgencia del encargo – dijo el de las zapatillas pomposas. – Y usted, compórtese.

- Lo dejaré pasar esta vez – dijo Nadia señalándole con una acusadora uña rosa. - Pero quiero que la nave este lista para partir en cuanto termine de preparar mi equipaje.

Ella se marcho señorial dejando a Sigmund con un horrible presentimiento. “Se ha enamorado de mí”, pensó para sus adentros.